viernes, 9 de abril de 2021

Azabache

 "Todos sabemos que el arte no es realidad. El arte es una mentira que nos hace darnos cuenta de la realidad, al menos de la realidad que somos capaces de comprender"


Pablo Picasso




Mi reino

por beber

el azabache

de tus ojos.


La magia

de la noche

en una taza

de café.


Y la luna

muerta de envidia,

queriendo 

ser azúcar.



A. Alba

sábado, 6 de marzo de 2021

Buenas amigas

 "La belleza seduce a la carne con el fin de obtener permiso para pasar al alma"

Simone Weil




A veces

me persigue la belleza,

me rindo dócilmente

no ofrezco resistencia.


Permanecemos juntas

el tiempo suficiente,

como dos buenas amigas

que desean compartir

sus experiencias.


Sería atroz imaginar

no vernos más,

dejar que se marchite

la flor de nuestro encuentro,

aún en esos días, (que muerde

con dientes afilados)

la tristeza.


A. Alba

Imagen:Shihya kowatari


sábado, 6 de febrero de 2021

Algo que decir...

 "La música, los estados de la felicidad, la mitología, las caras trabajadas por el tiempo, ciertos crepúsculos y ciertos lugares, quieren decirnos algo, o algo dijeron que no hubiéramos debido perder, o están por decirnos algo; esta inminencia de una revelación, que no se produce, es, quizá, el hecho estético"

Jorge Luis Borges







Las cosas por su nombre:


Si digo ventana

aquel atardecer.


Si digo miel

tus ojos.


Si digo música

tu risa.


Si digo árbol

tus brazos.


Si digo nido

tu corazón.


Si digo pájaro

yo.


***


A. Alba



jueves, 7 de enero de 2021

El poema

 "El poema, el que anhelo,

al que aspiro, es el que pueda leerse

en voz alta, sin que nada se oiga"

Hugo Mujica




Un poema
puede terminar en el exilio,
perdido entre los restos 
de un naufragio,
herido, atormentado
en madrugadas infelices.
Abandonado
en la hora más cruel,
atrapado en una jaula de oro,
como un pájaro indefenso.
Maltratado,
juzgado, no querido.
Un poema
puede ser uno de tantos,
huérfano, desnutrido de ternura,
pero nunca muerto.
Mientras exista un alma colmada
de amor por su existencia,
y haga brotar entre sus ruinas
lo que alguna vez confesó Hugo Mujica:
"El poema, el que anhelo,
al que aspiro, es el que pueda leerse
en voz alta, sin que nada se oiga"

A. Alba

domingo, 6 de diciembre de 2020

No me engaño...

 



Cuando el domingo ataca
y además llueve,
construyo puentes de agua.

(Desde mi balcón hasta tu orilla
de escarabajos y peces)

Lo curioso
es que al salir el sol
siguen intactos.

No me engaño

solo es un lúdico escape
que adopta mi anhelo
por volver a verte.


A. Alba

sábado, 7 de noviembre de 2020

Orégano fresco

 Todo es hoy. Todo está presente. Todo está, todo es aquí. Pero también todo está en  otra parte y en otro tiempo. Fuera de sí y pleno de sí…

Octavio Paz






Sus pequeñas manos
rugosas y blandas,
olían a orégano fresco.

Trenzaban cabellos,
tejían bufandas
y curaban empachos.

Entre otras penurias,
jamás se quejó por
mis mates lavados.

"La Bella Sufriente"
en tiempos lejanos,
donde (hacer click
y agregar al carrito)
hubiera sido impensado.

Los años pasan volando,
siempre lo decía.

Se llamaba Matilde
era mi abuela,
y a veces la extraño.



A. Alba






martes, 6 de octubre de 2020

Cartas de amor

No tires las cartas de amor

Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
—esta flecha de sombra—
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo...


Joan Margarit






Debo admitir
que ignoré las palabras
de Joan Margarit.

Tiré las cartas de amor.

No fue por cobardía,
ni por culpa,
simplemente, despejé
el cajón del corazón.

Pero tengo una memoria
prodigiosa,
una a una, las recuerdo,
con sus puntos y sus comas.

Y en algunas noches claras,
cuando veo a la que fui
escaparse con la luna,

cierro los ojos y las leo.



***

A. Alba 


 

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